Между капелек

Дождём уже наелись. Утром, днём, вечером, даже ночью, когда встаёшь иногда пописать, поговорить с собакой или доесть то, что волшебным образом сохранилось после ужина – гриб-грабь-груб-гроб по стеклу. И ладно бы только в окна, оно ведь и в землю; грязь, всеобъемлющая. Грязь не только на тротуарах и автомобилях, грязь в настроении.

Когда вот так вот круглосуточно и всевременно, то ничего поэтического в этом нет. Лишь неудобства, связанные с выбором гардероба, чисткой обуви, да глаза в режиме настроек «холодный серый».

Денёк-другой это, конечно, клёво. Набор, высеченный в граните поколений: плед, тёплая берлога, книга или фильм, тарелка вкусных ништяков, и, самое-самое, без чего не сработает – никуда идти не нужно. Сиди или лежи, наслаждайся, созерцай заквартирную небесную жидкость. Сухо и комфортно.

А вот когда каждое утро в 6:00 или даже в 5:30, заводить механизм; мрачно, рутинно, без вариантов. Даже дорогая рубашка и вполне себе чёткий пиджак к ней, не спасают. Будто бы личность, с богатым внутренним миром, но раб, придуманной другими системы, а ещё этот дождь, сука… Как же всё бесит, когда же всё это кончится?..

Стихи, ага, конечно.

И непонятно зачем, словно принося жертву богу бессмысленности, натираешь туфли перед выходом, потом минут шесть-семь стараешься обходить лужи, потом плюешь, психуешь. А когда-то давно, когда ещё огромная страна, в которой жил, не распалась на одну большую другую страну и много маленьких недостран, в эту лужу можно было упасть. Прыгнуть. Закричать восторженно. С улыбкой на всю территорию лица ворваться в дом. Возможно, получить от мамы по жопе. Когда-то давно было всё, что нужно, и над этим не довлела необходимость подниматься в 5:30, как биоробот с ограниченным числом функций.

Сейчас тоже, вроде бы, всё есть – ну, там, крыша над головой, руки-ноги, женщины, которым эти руки-ноги регулярно нравятся, но в лужи падать нет желания. Потому, что никто после этого по жопе не даст, только лишний раз машинка-автомат намотает киловатты.

Чувственность дождя, выходит, слишком преувеличена. Дождь - такой себе устоявшийся в сознании катализатор всего творческого, художественно-тленного, принимаемого в обществе способа прилюдно грустить и не казаться нытиком. Даже рокеры на этот крючок попадаются. Но, на деле, дождь – это грязные дороги, по которым ходишь свою жизнь. Это промокшая штормовка, это пристёгнутый к ней капюшон. Это специальная хрень, которой необходимо обрабатывать обувь, чтобы та не сдохла от каждодневной сырости. Это люди, бегущие между капелек, и не глядящие никуда по сторонам – не до этого сейчас, сейчас каждый день дождь.

Гриб-грабь-груб-гроб – по стеклу, по земле, в голову.